La habitación cerrada

Ocaso

Metamorfosis

ÚLTIMO DÍA DE MARZO

a la última estación, y no es la mía.

Cruza sobre la palma de mano

un tren de lejanías imprevistas.

Puedo sentir el tacto metálico del hierro,

su cremallera enorme

como un cine.

Sé que no son raíles, sino estelas

de trenes anteriores, al pasar.

Y algo que no conozco todavía

se desabrocha sobre mí.

Viajar en tren, dormir, soñar acaso.

Confusamente oír que hemos llegado.

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LA HABITACIÓN CERRADA

Primer plano

Cuando te duermes, miro cómo sueñas.

Parece que estés muerta y, sin embargo,

dentro de ti la vida se despliega

como un libro infantil.

Cruzo un país de pechos montañosos,

de pliegues laberínticos,

hasta llegar al límite imposible

de tu interior.

Te amo.

Amo la cercanía de tu cuerpo

tendido junto al mío, respirante,

la primavera nórdica y el frío de tus pies.

Yo sé que no estás muerta y, sin embargo,

parece que ensayaras tu desaparición.

Si ahora se despertase, la habitación, el mundo

se esfumarían contigo sin esfuerzo

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OCASO
Puente de luz que oscilas sobre el mar,
que tentador te meces con las olas
cuando envejece el día:
¿dónde terminas?
(¡Quién pudiera cruzar sobre el abismo
que sostiene tu cuerpo
en las horas confusas!)
Luz última, que besas a la orilla
con el destello blanco de la plata:
¿dónde te esconderás
cuando el azul te trague?

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METAMORFOSIS

Extiéndeme tu mano, mujer de mis escritos;
fundámonos sin miedo en el crisol del tiempo
hasta que el alba nueva corone la mañana.
Escapemos del mundo hacia otro mundo nuestro,
démosle fondo al pozo y contorno a los suspiros.
Como gotas de luz que caen de entre las nubes
amanezcamos juntos, sin noción del espacio;
vayamos hasta el mar a tamizar el agua
y a ser el agua misma que pasa y se reagrupa.
Transfórmate conmigo en un céfiro inquieto,
un viento encarcelado que a sus antojos huye
y a veces se inmiscuye entre los instrumentos
y deja de ser viento para ser melodía.

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