Jorge Guillén

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Muerte a lo lejos

Las doce en el reloj

Perfección

El hondo sueño

Susana y los viejos

Ariadna

Del transcurso

Esa boca

Al margen de Gramsci

MUERTE  A LO LEJOS

Je soutenais l'éclat de la mort toute pure.   VALÉRY

Alguna vez me angustia una certeza,

y ante mí se estremece mi futuro.

Acechándolo está de pronto un muro

del arrabal final en que tropieza

la luz del campo. ¿Mas habrá tristeza

si la desnuda el sol? No, no hay apuro

todavía. Lo urgente es el maduro

fruto. La mano ya lo descorteza.

...Y un día entre los días el más triste

será. Tenderse deberá la mano

sin afán. Y acatando el inminente

poder diré sin lágrimas: embiste,

justa fatalidad. El muro cano

va a imponerme su ley, no su accidente.

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      LAS DOCE EN EL RELOJ

Dije: Todo ya pleno.
Un álamo vibró.
Las hojas plateadas
sonaron con amor.
Los verdes eran grises,
el amor era sol.
Entonces, mediodía,
un pájaro sumió
su cantar en el viento
con tal adoración
que se sintió cantada
bajo el viento la flor
crecida entre las mieses,
Más altas. Era yo,
centro en aquel instante
de tanto alrededor,
quien lo veía todo
completo para un dios.
Dije: Todo, completo.
¡Las doce en el reloj!

Cántico (1928-1950)

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PERFECCIÓN

Queda curvo el firmamento,

compacto azul sobre el día.

El redondeamiento

del esplendor: mediodía.

Todo es cúpula. Reposa,

central sin querer, la rosa,

a un sol en cenit sujeta.

Y tanto se da el presente

que el pie caminante siente

la integridad del planeta.

(Cántico)

 

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Del transcurso

 Miro hacia atrás, hacia los años, lejos,
y se me ahonda tanta perspectiva
que del confín apenas sigue viva
la vaga imagen sobre mis espejos.
Aun vuelan, sin embargo, los vencejos
en torno de unas torres, y allá arriba
persiste mi niñez contemplativa.
Ya son buen vino mis viñedos viejos.
Fortuna adversa o próspera no auguro.
Por ahora me ahínco en mi presente,
y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.
Ante los ojos, mientras, el futuro
se me adelgaza delicadamente,
más difícil, más frágil, más escaso.

( Clamor, 1960)

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Esa boca

Esa boca, tan bella boca para
besar y ser besada bien ¿por qué
no rinde con su implícita gran fe
culto expreso al amor, ya cara a cara?
¿Por qué sobre esos labios no se aclara
la sonrisa ya en rumbo a quien la ve
como iluminación, y sigue a pie
modesto aquella luz aún avara?
El reticente rasgo de esa boca,
de pronto revelada valentía
de rojizo retiro tras blancura,
si el amor lo descubre y no lo toca,
si así no ha de ser lo que sabría,
¿para qué vanamente dura y dura?

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EL HONDO SUEÑO

Este soñar a solas...¡Si tu vida

de pronto amaneciese ante mi espera!

¿Por dónde voy cayendo? Primavera,

mientras, en torno mío dilapida

su olor y se me escapa en la caída.

¡Tan solitariamente se acelera

- y está la noche ahí, variando fuera -

la gravedad de un ansia desvalida!

Pero tanto sofoco en el vacío

cesará. Gozaré de apariciones

que atajaran el vergonzante empeño

de henchir tu ausencia con mi desvarío.

Realidad, realidad, no me abandones

para soñar mejor el hondo sueño.

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SUSANA Y LOS VIEJOS

Furtivos, silenciosos, tensos, avizorantes,

se deslizan, escrutan y apartando la rama

alargan sus miradas hasta el lugar del drama:

el choque de un desnudo con los sueños de antes.

A solas y soñando ya han sido los amantes

posibles, inminentes, en visión, de la dama.

Tal desnudez real ahora los inflama

que los viejos se asoman, tímidos estudiantes.

¿Son viejos? Eso cuentan. Es cómputo oficial.

En su carne se sienten, se afirman juveniles

porque lo son. Susana surge ante su deseo,

que conserva un impulso cándido de caudal.

Otoños hay con cimas y ráfagas de abriles

- Ah Susana. - ¡Que horror! - Perdóname. ¡Te veo!

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ARIADNA, ARIADNA

¿Nubes serán pendientes hacia frondas

que yo soñase, cómplice dormido?

Despierto voy por cúmulos de olvido

que resucitan de sus muertas ondas.

¿Adónde me aventuro? Veo mondas

algunas ramas y colmado el nido,

y no sé si de Octubre me despido,

o algún Abril me envuelve con sus rondas.

Por ti me esfuerzo, forma de ese mundo

posible en la palabra que lo alumbre,

rica de caos sin cesar fecundo.

¿No habré de merecer, si aún vacilo,

la penumbra de un rayo o su vislumbre?

Ariadna, Ariadna, por favor, tu hilo.

 

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AL MARGEN DE GRAMSCI

é difficile comprendere che si puó andare in prigione

senza essere un ladro, né un imbroglione, né un assasino.

"Lettere dal carcere"

Experiencia novísima.

Y no sólo de espacio fijo y mínimo

sin margen de reserva aún privada,

el último pudor del cuerpo libre.

Hay que apencar con todo:

repugnante pitanza,

curso de ociosidad

por donde ya las horas van perdidas

sin color ni suceso,

y un aire que no alumbra luz remota,

aire ya empedernido entre unos muros

cada vez más opacos.

La opacidad se infunde, se contagia,

ahoga los pulmones constreñidos

a respirar el más ajeno ambiente,

muy sucio de un Poder

que nada más posee sucia fuerza.

En la cárcel estalla ante el atónito

como revelación esa increíble

potencia de injusticia que es el hombre.

(Homenaje)

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