Gabriel García Portillo

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El preso

La mano de Santa Teresa

Salamanca

La guitarra

Ojos negros

EL PRESO

Reja en odio forjada aún más que en hierro,

valla a tu dignidad la prisión grande;

que España es, toda, por mucho que el pie ande

patria sin libertad y en vasto encierro.

Yo te saludo desde mi destierro.

Por ti anhelado, el corazón se expande.

Y aunque el rigor de tu sufrir no ablande,

hoy en su abismo mi desgarro entierro.

Yo en ansia peregrina, pero vivo.

Y el que fue aniquilado, en paz reposa.

Tú no mueres ni vives. Tú, cautivo,

tu suerte de las nuestras anhelosa,

prendes a tu agonía, en distintivo,

del rosal del dolor... la mejor rosa.

 

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LA MANO DE SANTA TERESA

La diestra de la mística doctora,

la que guió su pluma inmarcesible,

en retén del tirano aborrecible

por quien España desangróse y llora.

Siendo niña, la santa fundadora

anheló, en su inocencia, un imposible:

peregrinar con ánimo apacible

a ser descabezada en tierra mora.

Mas lo ayer fracasado, a hoy se remite:

que el aciago destino de su mano

con el martirio de su ansiar compite

en poder del caudillo ferrolano:

el que a los moros les brindó el desquite

de inmolar en sus tierras al cristiano...

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SALAMANCA

RITMO DEL TORMES

Del sacro Tormes la gentil ribera

que embelesó a Fray Luis y a Garcilaso

se enrubia y empurpura en el ocaso.

Resol el agua embebe, reverbera,

y el moroso fluir aún más modera

(trémulo azogue alisa, so su raso)

por copiar amorosa, y paso a paso,

los sotos que engarzando va a su vera.

Mas se extasía, por gloriarse en uno:

el de próceres piedras salmantinas

“Soto de Torres” que exaltó Unamuno.

Y etéreas catedrales ambarinas

_a oro, fuego y diamante de consumo_

esmáltanse en las ondas argentinas...

 

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LA GUITARRA

Seno, talle y cadera de hembra mora,

la lánguida guitarra se reclina

en el viril regazo y, femenina,

trémula canta y desolada llora.

De alondra y ruiseñor maga instructora,

con éste endecha; para aquélla trina.

Ya arpegia en vena alegre y argentina,

ya con fausto de fuego ondula y dora

su lírica pungencia peregrina

que acongoja y seduce y enamora

y a la que abrazo ciñe, y no confina:

que a su conjuro el aire se avizora,

y en ansia apasionada y ambarina,

lastrado de suspiros se demora...

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OJOS NEGROS

Tus ojos magos, de fulgir oscuro

y en éxtasis de virgen amorosa,

aún rielan en mi alma memoriosa

con centelleo sensual y puro.

Ofuscó si irradiar falaz conjuro

cuando tu vida en flor holló su rosa,

se suicidó a la mía, y en su fosa

sepultó mi pasado y tu futuro.

Fue eclipse radical de ti en mi cielo:

noche cerrada sin posible aurora

y abismada en angustia sin anhelo...

Pero el lago del alma aún atesora,

en su cristal de ensueños en desvelo,

un fulgor de luceros que lo dora.

 

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