La canción de Vilinch

Cuando de nuestra patria por los confines

 vibraba el son guerrero de los clarines

y de sus nobles hijos la sangre brava

estéril en los campos se derramaba,

porque del fácil triunfo tras los horrores,

al contemplar en ella tintas sus manos

notaban con vergüenza que eran hermanos

del lidiador vencido los vencedores;

como el canto de un ave triste y doliente

sofocado entre el ruido que alza el torrente;

como de hoja que rueda queja exhalada,

del viento desoída y al viento dada,

del campo de la lucha sobre la arena,

que ensangrientan los genios de la discordia,

mientras la bala silba y el bronce truena,

se alza una voz que clama: ¡Misericordia!

En la sombría falda del alto cerro,

monstruo que una corona ciñe de hierro,

al pie de Mendizorrot, en cuyo lomo

se abre un volcán que arroja candente plomo,

hay una pobre choza, sencilla y blanca,

nido de golondrina rústico y breve,

cuya puerta, al herido soldado, franca,

jamás para cerrarse sus goznes mueve.

Campestres florecillas son el adorno

 de la casita blanca de aquel contorno;

nadie de sus linderos cerca transita

que no bendiga el nombre del que la habita.

y es que, desde que al viento se izó en España

 el estandarte negro de la discordia,

de la florida choza de la montaña

sale la voz que dice: ¡Misericordia!

Pronto la paz ansiada llegar debía,

y el triunfo era esperado que la traería.

¡Ya se acerca la hora! Ya el bronce estalla,

ya comienza la ruda final batalla;

ya en guerrilla despliegan los batallones

al clamor estridente de la cometa,

y marchan al galope los escuadrones

del monte por la abrupta pendiente escueta.

¡Ay, de las pobres madres que en las montañas

tienen los pedacitos de sus entrañas!. ..

¡Ay, de la dulce novia que amante espera

unirse al que su mano le prometiera!. ..

¡No volverán!... De rabia su seno henchido,

ebrios con los vapores de la discordia,

van a morir, sin que antes llegue a su oído

ese acento que clama: ¡Misericordia!

En la chocita blanca del monte inculto,

dónde a la patria rinde, sagrado culto,

del amor de sus hijos puesto al amparo,

vive VILINCH, el tierno poeta euskaro.

Allí fue donde, alegre, cantó otros días

del hogar las venturas y los amores,

de los campestres bailes las armonías,

de Conchesi los ojos fascinadores.

Allí donde abrasarse sintió en la llama

destello de los cielos, que al poeta inflama;

allí donde su numen fluyó sonoro

torrentes de poesía de ritmo de oro.

Muerta, empero, la calma porque suspira,

sepultado en la hoguera de la discordia,

ya no tiene más cantos su blanda lira

que esta plegaria eterna: ¡Misericordia!

La guerra civil

Oda

Pueblos, oíd; en nombre

de la sublime caridad cristiana,

 oíd; que no del hombre

en la conciencia, vana

ni estéril esta voz, dulce y piadosa,

 fue a resonar jamás. ¡No, nunca! Pudo

 del bárbaro del Norte el brazo airado

sobre Europa caer, de encono ciego;

 alzar pudo, entre fuego,

con sangre y con cenizas amasado,

 sobre la tierra atónita su solio;

mas el furor de su opresora planta,

la tiránica ley de su hacha impía,

todo cesó cuando, _¡Piedad!_ clamaron

 las vírgenes ocultas

bajo el amplio dosel del Capitolio ...

Y ¿quién, sino este acento contuvo en su carrera asoladora

al infausto Alarico y al sangriento

Odoacro feroz? ¿Quién la en mal hora

comenzada pelea, sostenida

por dos pueblos indómitos del Rhino

 en la margen florida,

maldijo y condenó _bárbara guerra_,

escándalo del siglo y de la tierra?

 ¡La caridad tan sólo! Ella, que mora

en átomos y mundos; ella, aliento

de la inmensa creación, alma que vela,

como eterno, inmutable centinela

de cuanto Dios a su mirilda fía,

por el orden del mundo y la armonía.

¡España! Hermanos míos,

los que españoles sois, los que en la Historia

tantos timbres tenéis de inmarcesible

no profanada gloria;

¡oh, sí! Escuchad el cántico vehemente

de mi entusiasta lira:

por nuestra paz ha muerto el que la inspira,

 ¡y paz ha de llevar de gente en gente!

¡Ay! De la orilla plácida del Duero

 a las feraces crestas de Barcino,

oigo el monstruo bramar... Del monte al llano

 corre la sedición, y a la pelea

concitando los hombres, doquier miro

allí el pendón guerrero al viento ondea.

 El alma apresa por angustia extraña,

en vano tiendo con afán mis ojos

del llano a la montaña,

y en vano clamo y digo:

«¿Dónde está el extranjero, el enemigo

 de mi querida España?»

¡Que nadie me responde

más que mis propios ecos, que se pierden

 vibrando «¡dónde ... dónde!...»

¿Será que de Cartago

las errantes legiones aguerridas

vuelven a sorprender nuestras moradas,

desolación y estrago

sembrando por doquier, mientras dormidas

en paz y descuidadas

yacen nuestras mujeres adoradas?

¿Será que en nuestro suelo

se oye otra vez rodar el ominoso

carro triunfal del César, codicioso

 de engarzar a su férrida guirnalda

 la fúlgida esmeralda

que del jardín de Hesperia ostenta el cielo?

¿O es, acaso, que el águila de Jena

 quiere, torpe, burlar de la bravura

 del león español, cuya melena

al erizarse ayer le dio pavura,

 burlando así su imbécil arrogancia?

¡Oh, no! Sagunto fue ... , pasó Numancia,

 y el águila orgullosa,

de muerte herida en nuestro suelo,  llena

de amargura cruel, plegó sus alas

y rodó moribunda y temblorosa

sobre el pardo peñón de Santa Elena.

¡Ya no es del extranjero,

oh, españoles, la sangre generosa

 que hoy mancha vuestro acero!

Los que ayer con vosotros pelearon

y en vuestras propias filas confundidos

¡Independencia y libertad! gritaron

triunfantes o vencidos;

los que ayer con benéfica ternura

vendaron vuestra herida,

cuando tras la batalla, en noche obscura,

quedabais en el campo a la ventura,

 apenas con un hálito de vida;

los que ayer con vosotros, trasmontando

del mar inmenso las hinchadas olas,

 fueron la estrecha tierra dilatando,

 con vosotros partiendo y conquistando

 cien magníficas glorias españolas,

 esos (¡ay, cuánta mengua!)

son los que sacrifica vuestra mano.

¿Con qué derecho, ni por qué? ¿Qué insano,

 qué mezquino interés el brazo guía

que discordia sembró en el suelo hispano?

 ¿Qué ley creyó cumplir?... ¡Vana porfia!

¡No hay derecho ni ley contra el hermano!

¿ Y acaso no lo son? ¿No son amigos

esos que así se matan y arruinan,

esos que, como genios implacables,

que eternamente se odian y abominan,

se retan con furor y se persiguen,

se acechan, se amenazan,

y en su lucha tenaz se despedazan,

se destrozan, se aventan y exterminan?...

  ¡Cuán torpe, cuán horrible,

cuán despiadado encono! ¿Y es posible

 que esas manos que se alzan, empuñando

 el arma fratricida; esos puñales

que caen, desgarrando

corazones valientes y leales,

no vacilen un punto, contemplando

la aflicción de la patria y la memoria

que de este crimen va a guardar la Historia?

¿Será posible, cuando ya del hombre

 cesó la esclavitud, y conquistados

sus derechos están y consagrados;

cuando la libertad tiene las puertas

del templo de la patria a la cultura

ya lajusticia abiertas,

será posible, ¡oh Dios!, guerra tan dura?

Sacerdotes del bueno, del paciente,

del humilde Jesús crucificado:

 venid a unir vuestra oración ferviente

 al clamor de mi pecho desolado;

 que vuestra lengua dulce y elocuente

como el laúd armónico e inspirado

del profeta de Sión, dará a la mía

raudales de potente poesía.

Acudid a mi ruego,

ministros del Señor, acudid luego,

¡ah! [Que las llamas del incendio cunden,

 que arde el santuario y sus altares se hunden

 en candescentes piélagos de fuego!...

Mas ... ¡loco afán! El sacerdote impío

no atiende al ruego mío,

y aleve, y parricida,

hirviendo el negro corazón en saña,

él es quizá el primero

que hunde el puñal artero

en el seno amantísimo de España.

Él, quien el exterminio preconiza;

él, quien las ascuas de ese incendio atiza;

 él quien huella la urna donde mora

la Hostia Sacrosanta,

y él, quien, allí donde el Señor se adora,

gritos de muerte y destrucción levanta.

Y en tanto ... , en tanto, ¿dónde

está esa juventud, cuya pupila

desentrañar pudiera el hondo arcano

de la inmortalidad; esa esperanza

perpetua de los siglos, que produjo

a Franklin y Lincoln, ese lozano

plantel de gayas flores, cuyas hojas

 llámanse Herrera, Meyerbeer, Tizziano?

¡Como rosa en capullo marchitada,

como rayo de luz, que el torbellino

mató, sin que llegara a su destino,

así rueda, así muere malograda!

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¡Guerra civil, maldita