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A veces, cuando leo
esas viejas palabras de la tierra que jamás pronunciamos, siento crecer hacia lo hondo mis raíces ya acostumbradas a horadar el viento. Suenan en mis oídos, me acompañan, dialogan entre ellas como el lento y despacioso doblar de las campanas de la iglesia mayor y el tintineo humilde de una esquila. Yo iría por la calle como el tonto del pueblo hilvanando palabras sin sentido: «bancales y serones... pan cenceño enebro, flor de jara, cardelina...». Palabras de la tierra, campaneo del alma, regusto amargo y dulce, hondo sentir que le pregunta al tiempo si este doblar de las palabras viejas no es ya un doblar de muerto. |
