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Rito menor |
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Incendiar los orígenes como se queman labios y rechazar la máscara que el día nos prepara, he ahí la forma secreta de pasar por otoño sin perder la ebriedad de los culpados jardines.
Que nunca aquellos ojos a los que dimos el reposo de las aves solitarias, la lejanía clara de los ponientes se claven en los espejos de la tarde.
Como fuegos perdidos que buscasen al hombre, su cuerpo sin lluvias atravesando abril viven en los libros rotos de las fronteras.
Quién destejió banderas en el hastío de las playas siendo agosto y contempló el mar sin escuchar el canto del marino apresado por las lunas del sur, maldito sea!, y en la hora futura de las amapolas, en el alto mástil de las noches en nuestros corazones, sea maldito, y toda esa estación a la que pueda darse, y todos sus puertos.
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Esa flor que posabas en el vértice agudo de tus días que eran también los míos -si me lo concedes- y era un peligro audaz, un tanto dulce, dejarla allí, invocarla a través de la canción de los solitarios o de las grandes derrotas; esa flor
por ti acostada
en
la trémula frontera que tu pecho hace con lo terrible, con lo que queda lejos, con lo que cae allende nuestros sueños, se mustió durante cien albas bien frías; de su ceniza brotó la única rosa.
Y era aquel tiempo triste, ciertamente. Llovía mucho en torpes calendarios, en los días jueves, en los abrigos lentos; en las pálidas semanas de un amor, y nosotros, los fugitivos de todos los deseos, manchábamos los colores de los retratos con gestos esquivos, con miradas codiciosas de la insegura partida, y era aquel tiempo grande porque teníamos rosas.
A veces nos sorprendemos persiguiendo los recuerdos como tal vez procura un marinero ciego con sus ojos el engaño de una luz que viene del mar, y volvemos allí para caer de nuevo, para dejar partir esos expresos que desgarran el amanecer porque desean otras ciudades puras, algún lugar sin nombre; para darle a esa noche que no nos lo merece la moneda de oro restregada por la rara amistad que provocan los versos.
No debemos dejar que el viento de la impiedad derroque una atalaya de inocencia o que no queme el vuelo un ángel negro derramado en las almas.
Porque estamos seguros de que para ahogar de nuevo la mocedad precisamos manos limpias y agua clara, y saber que arrasamos un jardín y alguna primavera, que perdimos quizás alguna vida para volver a la vida y encontrarnos, pero no los recuerdos ni la rosa. pulsa aquí para leer poemas dedicados a la rosa |
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La que ves ahí, en la plataforma de una estación de la línea verde (abrigo azul, corta melena rubia), que encuentras por azar en la infinita red; esa que ves ahí (está de espaldas) y, en cuanto suba al tren, sabes que la pierdes, esa mujer que ves, se llama Eurídice, prisionera de sombras, ella vive.
Si tú quieres robar la hermosura de esta mujer, lograr una mirada (todas las miradas son intrusas; en ellas apuestas siempre a todo o nada) recordarás la música de las musas, seguirás por túneles a la extraña, y así, en este momento, como Orfeo, descenderás al Tártaro sin miedo. pulsa aquí para leer poemas de tema mítico |
