Mis hermanas no escriben  poesía...

DOS CUARTETOS Y DOS TERCETOS

Un soneto me pide Nicolás,

una caja de cartón, unos peines,

un sol amarillo, un arco de crines,

un pan, el bálsamo de Fierabrás.

Primero, el bálsamo; luego, las hierbas.

En la caja: un sol, crines, cartón, panes.

¿Y el soneto? ¡ya a la mitad lo tienes!

Dime, ¿no te basta? ¿No te conformas?

¿Tendré que añadir otros dos tercetos?

¿escribir seis versos? ¿Encadenarlos?

¿decirte: “tienes dedos como pulpos”?

¿Decirte: “en tu boca caben cien soles”?

Todo te lo digo, si así lo quieres.

Todo en el último verso.

(Te lo doy vacío, sin rima, para que lo llenes)

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Mis hermanas no escriben poesía,
mis hermanas no leen los periódicos
ni se ponen sombreros
ni saben a las cinco de la tarde
que son las cinco de la tarde.
Yo no soy Wislawa Szymborska,
no soy Marina Tsvietáieva
y no soy Hölderlin.
No soy ninguno

No soy ninguno de los tres
y no quisiera ser los tres a la vez.
Mis vecinos no saben que escribo,
les agradezco que no lo sepan.
No lo saben y no me leen
y a mí me gusta que no me lean.
Gracias a que no me leen
no pienso nunca en qué pensarán
mis vecinos de mis versos.
La ciudad donde vivo no es silenciosa
así que en mis versos no está el silencio de mi ciudad.
Mi portero no sabe pronunciar mi nombre
y no lo pronuncia por las mañanas
cuando se sacan los nombres
a pasear atados a una correa de saludos.
Así que no oigo mi nombre cada mañana.
De tanto no oír mi nombre
empecé a pensar que no lo había tenido nunca.
.............................¿Se puede perder un nombre?
Yo no necesito mi nombre para escribir,
así que no lo escribo.
Esto es una imitación.
Para una imitación
sólo sirve el nombre de otro.

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