Modelando
para Egon Schiele
Egon
vestido me toca las rodillas
anuncia que me va a pintar
para él estoy latentemente flaca
rasguña con el pincel mis poros y dicta los castigos
ni siquiera sabe que morirá a los veintiocho años
Egon clavetea la lengua del discurso
huye con ojos afiebrados de las últimas leyes
no entiende mi carne se mira las manos y sonríe
luego prepara los colores con cinismo
y vanidad de quien no sabe nada
separa mis rodillas
anuncia que va a destruirme
Egon se desnuda y dice que todo artista tiene miedo
y con el pincel recorta mis pedazos
para él la luz no es necesaria sobre el vello de mis
piernas
Egon se acerca y promete un cuerpo magullado
sentado descomponiendo lo imposible
con una tos más cómica que grave
Egon imprudente no baja las persianas
en mi ombligo la tinta no se transforma
como gota de mediodía
y grito que me están evaporando
Egon desnudo toca mis rodillas
para sugerir
que me está inmortalizando
y que esto es menos doloroso que un tatuaje en el
pezón
yo sé que algún día seremos obras de arte
y Egon estará expuesto con el sexo moteado de rosado
Egon mueve los músculos de las nalgas
al ritmo de sus pinceladas
y se decapita con una cuchilla de afeitar
Él no sabe que mi cuerpo es banalmente blanco
Egon por eso lo decora con la yema del dedo
Egon es ligero y chupa del narguile las burbujas de
mi susto
acaricia mis rodillas
ya estamos terminando con el infernal ruido de mis
tripas
¿y si quemáramos los cuadros?
Egon humillado brinda queso y un campari con limón
dice que estoy perfecta con mi hambre y mi sed
que parezco una niña de Balthus
¿y cómo Egon pudo saberlo si él iba a morirse antes?
No es bueno pensar en los muertos con frecuencia
porque después sus voces salen angustiadas por la
radio
Egon se ha vestido
amoretea mi piel con sus dientes
y anuncia que me va a borrar.
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como si estuviéramos en agosto, qué calor, madre santa, en pleno
febrero! ¡Qué mes de enero tan pegajoso! ¿Quién ha dicho que en
diciembre toca el invierno? ¡El asfalto se ablanda con estos
calores! Mejor hacer del año un mes de 365 días y punto. Agosto.
Emiliana había pasado su estúpida existencia sudando y sedienta.
Aquel verano su novio decidió pelearse con ella y largarse a
Suecia. Mejor, se dijo ella, así no se veía obligada a soportar
sus sobacos grajientos ni el aliento quemándole la nariz con
vahos que evocaban oleadas de arenas del Sáhara. Además, su
mejor amiga había seguido el camino de sus padres y hermanos.
Fabricaron una embarcación con dos latones de basura, cuatro
vigas del techo, cuatro gomas de rastra; las velas eran dos
sábanas floreadas y podridas. Según las listas de nombres que
daban en la radio americana como sobrevivientes y desaparecidos,
ellos _navegando con suerte_ sólo habían podido carenar en una
isla menos neurótica y estropeada de la que salieron, o en las
tripas de los tiburones. Igual les sucedía lo que a Geppetto el
de Pinocho, quien se salvó gracias a un estornudo de la ballena.
Emiliana se sintió desolada sentada en el Muro de Santa María
del Mar, quiso virarse para alguien con quien poder compartir
sus penas, pero no quedaba un alma; la gente contagiada de los
virus del verano se tiraba al mar a montones. Miamitis,
mieditis, hambritis, dictauritis aguda, diagnosticaban los
médicos locales.