Las familias enemigas

      Ahora, por las muestras, tengo algún pequeño público femenino que lee mis relatos; ahora. la verdad, que no siento tanto interés en tenerlo como antes. Todo viene tarde en la vida, menos las facturas y los pagarés. También los políticos llegan a tiempo,  si no para el país, al menos para ellos.

     Una lectora de un pueblo vecino a Bilbao, que no dice su nombre, me roprocha que mis historias son siempre viejas y de época antigua. «¿Es que no hay en este momento cosas que contar?», me pregunta. «¿Es que necesario que hayan pasado cuarenta o cincuenta años para que un hecho sea interesante?», dice.

    Yo no he afirmado nunca eso. No dudo de que actualmente haya sucesos privados dignos de la narración _públicos hay, seguramente, demasiados; pero esos los conoce la gente joven, que vive con energía su tiempo. El viejo es histórico sin querer, vive de sus recuerdos, y casi vale más sea así, y que se refugie en el pasado.

     También me reprocha mi lectora crítica el que dé a todo una irnpresión gris y el que muestre sin reparo la vejez y la desilusión.  ¡Qué se va a hacer!

     Respecto a lo gris y a lo opaco, está en mi tendencia literaria. No soy de los flaubertianos, que consideran el summum literario poner un adjetivo sonoro al lado de un sustantivo. Ando, en cambio, muy cerca de admitir como ideal el deseo de Verlaine:

Car nous voulons la Nuance encore,

Pas la Couleur, rien que la Nuance!

   Respecto a la vejez y a la desilusión, yo creo que cada cual debe mostrarse como es, sin ficciones ni retoques.

   Hay que tener, si se puede, el espíritu de la juventud cuando se es joven, y el de la vejez cuando se es viejo, cosa que no siempre es fácil. Como dijo Voltaire en sus versos, muy ingeniosos y muy bonitos, dedicados a madame Du Chátelet:

Qui n'a pas l'esprit de son âge,

De son âge a tout le malheur.

   Hoy como ayer, y probablemente como mañana, habrá en el individuo las mismas pasiones y parecidos conflictos. Lo esencial, lo humano, seguirá siendo siempre idéntico; lo accidental es lo que puede variar.

   Si uno fuera un señor viejo de esos que van a los teatros y a los cafés y resisten al licenciamiento de la edad, quizá podría contar una historieta moderna oída a algún jovencito; pero uno no es un viejo de esa clase, sino de los retirados de la circulación, de los que se pasan media vida leyendo infolios o mirando el fuego.

   Es ésta una actitud propicia para los recuerdos que se presentan en la memoria a retazos, por fragmentos y sin orden, y que si se pretende ordenarlos, hay que añadirles y remendarlos con algo de fantasía, mejor o peor.

   Hecha esta aclaración, dedicada a la lectora del pueblecito próximo a Bilbao que me escribe, no dice su nombre y me reprocha lo viejo de mis narraciones, me voy a sumergir en otra más antigua que las precedentes. Los datos de ella los oí en el comedor de la venta de Yanei, en la orilla del Bidasoa, hace más de cuarenta años. No recuerdo bien detalles, nombres de lugares y de personas; creo que para el caso es igual.

I

ANTECEDENTES

   La historia de la rivalidad y de los odios de los Capuletos y Montescos, que tuvo su asiento en Verona en la Edad Media, y que inspiró la literatura dramática y produjo obras maestras, se ha repetido frecuentemente en aldeas y ciudades, sobre todo en épocas de lucha.

   La vecindad, la pasión del mando, el interés, la divergencia en ideas políticas, crea un comienzo de odio y de aversión en los vecinos rivales, y esta aversión se va alimentando poco a poco, y si comienza en una pequeña hoguera, termina en ocasiones en un incendio.

   Entre los vascos, la posesión de la tierra es _quizá porque es escasa_da  una idea no sólo de riqueza, sino también  de dignidad. Antiguamente,  y en época pastoril, la propiedad del ganado debió de ser el índice de la riqueza,  y la vieja palabra vasca aberatza(rico) quería decir, en su origen, abundante en ganado. Es posible que esto sea común a la mayoría de los idiomas, porque también en latín la ideas del dinero (pecunia) procede de posesión del ganado (pecus ).

     Al comienzo del siglo XIX, en Elizondo, centro del valle del Baztán, en Navarra, en la vieja calle del pueblo con arcadas, había dos casas vecinas y de rivalidad hostil: una, la casa  Ursúa y otra, la de Sanjuanena,

     Las familias que habitaban en ellas no llevaban estos apellidos. Los que vivían por entonces en la casa de Ursúa, con su escudo en la clave del arco de la puerta, con tres palomas, se I llamaban Almandoz, y los que habitaban en la casa de Sanjuanena se denominaban Goyeneche.

   Los de la casa de Ursúa _había en  Elizondo otro palacio de Ursúa, llamado Arrechea_ tenían algún parentesco con esta familia. Los de Ursúa procedían de una vieja torre gótica de Arizcun. Se habían distinguido antaño en América. Dieron en el siglo XVI uno

L de sus grandes capitanes, Pedro de  Ursúa, que fue muerto, con su mujer, por Alvarado y por aquel energúmeno vasco Lope de Aguirre,  el de la expedición de los  Marañones. cuya cabeza se guardó en una jaula en la iglesia de Barquisimeto, de Venezuela, y que se firmaba unas veces  Lope de Aguirre, el Peregrino, y otras, Lope de Aguirre, el Traidor.

      Los de Goyeneche tenían también  parentesco con los Sanjuanenas. El escudo del caserón donde vivían  representaba dos caballeros armados  sobre sus caballos, con la espada en alto, y entre las espadas, una estrella de ocho puntas.  Según los entendidos, estas armas no eran las de los Sanjuanenas, quizá procedían de una casa con el mismo blasón próxima a la iglesia, en Vera del Bidasoa. Las armas de Sanjuanena eran un San Juan con el cordero y un castillo.

      La gente del pueblo tendía a dar a individuos de las familias rivales nombre de la casa donde habitaban.

      En las aldeas y villas del país vasco, hasta hace poco, el nombre de la familia quedaba para lo oficial. En la corriente se usaba el de la casa.

      El motivo primero de la enemistad entre los Ursúas y los Sanjuanena de la calle de Elizondo fue la compra de un molino de los alrededores. Los de Sanjuanena querían quedarse con él y redondear una propiedad; pero los de Ursúa les ganaron la partida y lo compraron antes.

      Ya desde entonces unos y otros no se saludaban. Años más tarde hubo y nuevo y mayor motivo de hostilidad. Uno de los jóvenes de la casa de Ursúa, Pedro Almandoz, tenía una novia: una muchacha de Irurita, hija de un molinero rico; una chica esbelta, rubia, con cierto aire cólico. Se decía que su padre era de la raza de los agotes. Esta raza vive en un barrio aparte de Arizcun, el el barrio de Bozate, y lleva en en la comarca ochocientos años de humillación y de desprecio sin motivo conocido, pues unos la consideran descendiente de gafos y de leprosos, y  otros, de heréticos.

•         Los Sanjuanenas y sus amigos prepararon una conjura contra el joven Ursúa y  su novia. Lo realizarían durante las fiestas de Santiago.

       En el el escudantza, o baile de mano, una figura en la cual la primera pareja , llamada aurrescu, o delantera, suele agarrarse de las manos, formando como un arco con los brazos levantados y van pasando por debajo las demás parejas. Se decía que alguna  vez, muy rara, cuando entraban a bailar gitanos, agotes u otras gentes poco estimadas en el pueblo, los brazos de la primera pareja se bajaban, como  impidiéndoles el paso, por considerarlos indignos de estar entre los demás.

     Esto ocurrió en las fiestas, durante el baile. Al ir a pasar el joven Almandoz, de la casa de Ursúa, de la mano de su novia, la primera pareja, formada por uno de los Sanjuanenas muy jaque y por una muchacha, bajaron los brazos y los detuvieron, sin dejarlos pasar. Era un insulto público.

     Se consideraba a la hija del molinero como agote. La muchacha salió del baile llorando, y el joven Almandoz desafió y se pegó con uno de los Sanjuanenas y dijo en todas partes que los apellidos de terminación en  ena, como Amorena, Sanjuanena, etcétera, eran, precisamente, de los agotes.

       Durante la guerra de la Independencia, Ursúas y Sanjuanenas tuvieron grandes pérdidas. Uno de los Ursúas, más decidido que los otros, Ignacio Almandoz, fue a Méjico, pasó  allí veinte años, se enriqueció con un negocio de harinas y volvió a Elizondo con mucho dinero.

       Seguramente, en América no se había ocupado para nada de la antigua enemiga existente entre los Ursúas y Sanjuanenas; pero al volver al pueblo natal comprendió que seguían los viejos resquemores entre las dos familias.

       Don Ignacio pagó las hipotecas que tenían sus fincas y sus tierras y se estableció en Elizondo, como hombre rico, en la antigua casa de los Ursúas,  de la vieja calle de las arcadas.

       Era don Ignacio muy liberal, y hasta se sospechaba por algunos si en Méjico habría ingresado en la masonería. Le gustaba manifestar sus ideas en público, en conversaciones y en discursos.

     En tanto, los Goyeneches, o Sanjuanenas, habían decaído. Uno tenía una tienda en la casa de la calle de las arcadas, hipotecada tres o cuatro veces, y el más viejo, Martín, arruinado duorante la guerra de la Independencia y en la época de trastornos de 1820 al 23, se había ido a vivir al caserío de una aldea llamada Lecaroz, que era la única propiedad que le quedaba.

    Al comenzar la guerra carlista, dos individuos de los Sanjuanenas fueron a la facción; uno de ellos, Rosario Goyeneche, hombre soltero, que se alistó con las fuerzas de Guibelalde, llegó a teniente y cayó herido de un balazo y le tuvieron que cortar una pierna ; el otro, un nieto de Martín, hijo de una hija, llamado Esteban Urroz, a quien todos conocían por el sargento Sanjuanena, del quinto de Navarra.

     El sargento Urroz peleó con brío a las órdenes de Sagastibelza, y después con Zumalacárregui, Elío y Gómez, que se acercaron desde la Navarra baja a la parte de la montaña para atacar los pueblos del valle del Baztán.

    Como era lógico y sucede en todas las guerras, los carlistas se lanzaban, a expoliar a los contrarios, aunque no respetaban  siempre a los suyos. Lo mismo hacían sus enemigos. En los  pueblos de la comarca, sobre todo en Elizondo, había bastantes liberales que tenían fincas en las aldeas y campos próximos. Tierras y caseríos se vieron saqueados y robados.

   El viejo indiano de la casa de Ursúa, don Ignacio Almandoz, supo, con cólera, que los robos e incendios de sus propiedades fueron hechos por tropas del quinto de Navarra, entre las que estaba como sargento Esterban Urroz, alias Sanjuanena. En un de los incendios, un pariente de Almandoz fue herido y escapó de milagro. El mismo don Ignacio, al salir a visitar un caserío en un período de tregua, fue tiroteado por los carlistas.

    La enemistad por la familia rival se exaltó entre los Ursúas con estas fechorías y se habló entre ellos de tomar venganza fiera. Uno de los nietos del viejo Almandoz, José, de diecinueve años, se alistó entre los voluntarios liberales.

  Había entrado en Elizondo el  5 enero de 1834 el general Rodil, y dejó de guarnición en la villa quinientos hombres, al mando del coronel Ramón de Zugarramurdi. El  bravo Zugarramurdi se batió con un jefe carlista de gran prestancia y de gran valor: don José Miguel de Sagstibelza, caudillo nacido en Donamaría, que murió más tarde, en la batalla de Oriamendi, y que sitiaba el pueblo.

 Carlistas y liberales lucharon esperadamente por ocupar la casa Domingonea. En estos combates se distinguió José Almandoz.

 Sagastibelza abandonó el asedio al entrar en Elizondo la brigada provisional del coronel Ocaña.

      Poco después, José Almandoz, icorporado a la brigada, estuvo metido en la pequeña aldea de Cig, sufriendo grandes penalidades, cercado por  la nieve, por el hambre y por los carlistas.

   La familia pasó también mu apuros y se entusiasmó y consideró salvada la situación cuando el coronel don León Iriarte, por mote Charandaja, tipo original y estrambótico, con doscientos hombres y una impedimenta considerable, salió de Pamplona, y, cruzando los Alduides con un  gran temporal de agua y de nieve, logró entrar en Elizondo con sus cuerpos francos y sus carros de municiones,   muerto de fatiga y de fiebre.

     La empresa atrevida de Charandaja, realizada con éxito, maravilló a amigos y a enemigos, y al mismo Mina, que la ordenó; pero éste no se decidió a premiada, porque el viejo general , con su maquiavelismo de campesino y de zorro vasco, no quería que se dijera que favorecía a los suyos,

     José Almandoz (Josecho) volvió a pueblo después de conocer las miserias de la guerra.

     Como joven, y, en general, desocupado,  se pasaba el tiempo charlandoen los portales y en las tiendas. En una de  éstas, de la calle de los arcos,  en un pequeño bazar de la casa de Sanjuanena, conoció a Gabriela Urroz, nieta del viejo Goyeneche, enemigo de su familia, y hermana de Esteban,  el sargento del quinto de  Navarra.

     Gabriela iba a Elizondo desde Lecaroz  a aprender a coser, y pasaba cortas temporadas en casa de sus parientes. Era una muchachita muy esbelta, muy graciosa y muy simpática.

      Josecho y Gabriela se conocieron, se hicieron amigos y llegaron a ser novios. Pensaban que eran  jóvenes y que podrían casarse en una época más tranquila  y acabar con el odio ya legendario de sus respectivas casas.

      Josecho conocía de la familia enemiga desde antes de la guerra, al hermano de Gabriela, Esteban rroz, que le pareció siempre oscuro y cerril. También conoció después a un tío de su novia, Trinidad Goyeneche, hermano de Rosario, hombre simpático, que se mostraba comprensivo y de genio abierto.

      Varias veces, Trinidad, al verle hablanddo con su sobrina, le decía a Josecho:

      _Yo no creo que tú tengas nada contra mí.

      _Yo, no.

      _Pues podemos ser amigos.

      _Por mi parte, con mucho gusto.

   Y los dos, al encontrarse o al despedirse, se daban la mano cordialmente.

II

LA LLEGADA DE MINA

   Aquel día de primavera oscuro y triste, el Ayuntamiento del Baztán había mandado salir a los tamhorileros del pueblo, dicho en vasco los chistularis, a que tocasen por las calles para festejar la entrada del general Mina, que iba a llegar a Elizondo a primera hora de la tarde. Los virtuosos del chistu, dos con tamboril y uno con un tambor, dieron una vuelta por la villa, y al comenzar un aguacero se refugiaron en los arcos del palacio de las Gobernadoras, en el fondo de la plaza.

    Alguna gente, no mucha, hizo lo mismo. Los jóvenes Se acercaron a los tamborileros para aprovechar sus tocatas y bailar al son de la música, y los demás se quedaron también en los arcos.

   En un grupo se veía a varios oficiales del ejército de la brigada de Ocaña, y, en otro, al coronel don León Iriarte, alias Charandaja, que formaba corro con sus soldados francos, de los tiradores de Navarra, y hablaba con desprecio y con sorna de los carlistas.

   Casi todos los francos eran pamplonicas alborotados, mujeriegos y calaveras y celebraban las gracias de Charandaja, a quien admiraban por su osadía y por su valor.

    Charandaja, con voz aguda, contaba las luchas que tenía en el valle de Orba y de Aibar, entre Aoiz, Lumbier y Sangüesa, con las partidas de Lucus, alias Manolín, y Cordeu, el Rojo de San Vicente, para impedirles que se aprovisionaran de trigo en los pueblos carlistas. Les hacía una guerra de trampas y de sorpresas, Charandaja veía que sus relaciones irónicas se celebraban, y contó en burla cómo en uno de los encuentros contra las tropas de Zumalacárregui, en el instante más intenso de la acción, la yegua que montaba él parió un mulo, cuya paternidad achacaba a un maldito burro de un cantinero.

    Sin hacer caso de la gente que ocupaba aquella tarde los arcos, varios mozos campesinos se habían puesto a  jugar a la pelota; el alguacil les mandó que se fueran, y como no hacían caso, la autoridad municipal, que tenía malas pulgas, enarboló el bastón y echó de allí a los jugadores,

      Entre los grupos, un hombre viejo y manco, con boina de punto y bufanda, y un paquete de papeles en una mano, cantaba canciones Iiberales en vascuence y las ofrecía al público por dos cuartos, Algunos casheros le escuchaban sonriendo, sacaban una moneda con grandes dificultades del bolsillo del pantalón y la cambiaban por una de aquellas canciones; otros le oían serios y enfurruñados.

   Sostenidos en una de las colunmas de la arcada, hablaban dos viejos, el uno carlista, el otro liberal. Se referían al encuentro de Zumalacárregui y Mina entre Elzaburu y Santesteban, ocurrido hacía pocos días y cuyos detalles se empezaban a conocer en Elizondo.

   _Más militar es Zumalacárregui que Mina_aseguraba el carlista.

   _Sí; quizá; pero Mina ha pasado  y el otro decía que no pasaría_contestaba el liberal.

   _Pero ¿por qué ha pasado? Por trampa, porque le engañó a Elío mandándole una carta falsa como si fuese de Zumalacárregui, y Elío, en vez seguir adelante, volvió atrás y le dejó el camino libre.

   _¡ Ahí está, pues! i Claro! No haber sido tonto. En la guerra todo sirve; unas veces tener más fuerza  y otras más maña.

      La maña es una palabra que le gusta mucho al vasco.

     _¿ Y tú crees que una cosa así está bien hecha? Eso no es propio de general_decía el carlista.

     _ ¡Ah ! Según. Un general no sólo él, sino sus soldados, mil o dos mil o más. Está encerrado entre los montes, ¿qué hacer?; ¿va a dejar perder  a su gente? No. Tiene que salir del paso como pueda.

     El carlista hacía sus objeciones volvía a sus argumentos. Cerca de dos hombres se hallaban dos viejas;  también se referían a Mina en charla.

   _Ese hombre es malo, es un impío _decía una de ellas, con aire de beata, muy acicalada y expresiva_. Ha  renegado de su sangre yendo contra la religión. Es como un diablo de malas entrañas.

     _Pues yo he oído decir a muy gentes muy sabias que se puede ser liberal y buen cristiano_afirmaba la otra con trazas de más pobre y de más tosca.

    _¡Ah! Parece mentira que dias tú eso, Cataliñ; eso no es posible, todos los liberales están perdidos, todos; todos se condenarán e irán al infierno.

    _¿ Y los carlistas no, Madalen?

    _No.

    _Pues también hay malos entre ellos.

    _Sí, pero no es lo mismo, Cataliñ,  no es lo mismo, no; porque los carlistas pueden tener los defectos de cualquier otra persona, pero los liberales tienen esos mismos defectos y, además, los pecados contra la Iglesia. Nunca  hemos oído decir entre los vascos que haya habido liberales. ¡Vergüenza  grande es eso! ¡ Ese desprecio de las cosas santas ! , mucha vergüenza es. 

     Josecho  Alrnandoz había oído parte de la conversación de las viejas, y como joven escéptico, se rió. El mozo andaba mirando entre la gente por los arcos  para ver si encontraba a Gabrielas, su novia; pero no estaba. Poco después la vio llegar con otras muchachas.

    Hablaron los dos largamente de sus asuntos, y Josecho recordó que tenía que decirle algo importante.

    _ ¿ Qué es? _preguntó ella.

    _Los liberales del pueblo le han indicado a ese coronel Charandaja, que está ahí, una cosa muy grave.

    _¿A ese cojo?

    _ Sí

    _¿Y qué es?

    _Le han dicho que los viejos  de Lecaroz han escondido unos cañones y unas armas de los carlistas para que no se apoderen de ellos los liberales, y Charandaja se lo va a contar a Mina. Creo que lo que debes hacer es ir al pueblo cuanto antes y decirle a tu abuelo  que se vaya por unos días a Francia.

    _Bien, ya se lo diré.

    Gabriela no se había puesto a pensar que la advertencia era grave, y no la tomó en consideración.

aq       En aquel momento la lluvia cesó, se abrieron las nubes y empezó a brillar un sol  pálido de primavera en las casas próximas. Los tamborileros salieeron al centro de la plaza y comenzaron a tocar  una canción alegre, que no se  sabía de dónde había venido, probablemente de la parte de Cuipúzcoa, y que comenzaba a tener gran boga

      (Las chicas de Azpeitia, con mucha  razón, no quieren bailar con los que llevan la boina roja. ¡Ay, ay, muchacho, la boina roja!)

 

     La boina roja era la que habían  adoptado los liberales. Uno de los regimientos que más daba que hacer a los carlistas era el de los Chapelgorris (Boinas rojas), que mandaron Cotoner y Echagüe.

      La gente joven se había puesto a bailar alrededor de los tamborileros. Gabriela y Josecho entraron en el corro a hacer lo mismo.       Las parejas saltaban con brío. Ya nadie se acordaba de Mina. Algunos pensaban:

        «Quizá no venga al pueblo. Mejor.»

        Se bailaron otras tocatas con aire de fandango, con el ritmo muy vivo,  que llaman en el país ariñ_ariñ.

      En esto se nubló de nuevo, apareció un nubarrón oscuro y violáceo y a se oyeron ruidos de tambores y de cornetas .

 _Ya vienen, ya vienen~se comenzó a decir.

         Los concejales del pueblo, y entre ellos don Ignacio Almandoz, salieron se a la entrada de la plaza a recibir a las tropas, y les siguió un corto número de curiosos.

     Aparecieron los gastadores con sus morriones, y después la banda, que tocaba el himno de los nacionales. Los soldados traían un aire cansado, sucio y fiero.

    Después se presentó en la plaza el general Mina, montado sobre una mula, rodeado de sus jefes y ayudantes. Tenía aire de enfermo grave. La mirada, triste. Llevaba una levita de paisano, una capa parda sobre los hombros y un sombrero de copa alta, redondo, forrado de hule, puesto sobre un pañuelo de colores liado a la cabeza. Mina se colocó frente al palacio de de las Gobernadoras con su Estado  Mayor, y las tropas desfilaron ante él.

     _ ¡Viva Mina! ¡Viva la reina!  ¡Viva la libertad! _gritaron con furia los francos de Charandaja y algunos pocos liberales del pueblo. Al  final del desfile, la música comenzó a tocar el Himno de Riego, y los oficiales de la escolta saludaron militarmente con las espadas en alto. Los comentarios en el pueblo eran grandes. Algunos de los francos daban explicaciones.

  _El general tiene mala cara _decían_, está enfermo; por eso los soldados le llaman el Esqueleto; pero ya  saldrá adelante, porque tiene mucha  fibra.

    _¿ Y ese aldeano joven que está detrás de él entre los oficiales?  

    _Ese no es un aldeano. Es la mujer de Mina, doña Juana, que le acompaña en la guerra.

    _Pues ya será decidida y valiente.  

    _Figúrese usted. tt

 El franco parlanchín señaló al brigadier don Marcelino Oraa, el Lobo Cano, con su aire de aldeano deseenfadado y su rostro agrio y de mal genio, y a los ayudantes del general, gallardos y pintureros: Serrano, con aspecto de palaciego; Narváez, de bigote y perilla, con cierto aire de andaluz fanfarrón; Gurrea, tipo melancólico, y Ros de Olano, alto, flaco, melenudo, de bigote caído por las puntas, con vitola de poeta. 

     Cuando el desfile militar terminó, Josecho Almandoz preguntó a GabrieIa:

   Joseecho torció el gesto al oír a su abuelo expresarse así.

   _Qué ganas de ponerse en evidencia_murmuró_. Después, si se vengan de él, se quejará.»

    Al acabar la cena, Ros de Olano dijo a Josecho :

    _¿Vamos a dar una vuelta por el pueblo?

    _Sí, vamos.

    _Ya hemos hablado bastante de política y de guerra.

    Salieron los dos. Había serenado la noche. Brillaban las estrellas. Dieron _varios paseos arriba y abajo y recalaron en un café medio taberna lleno oficiales, soldados y de francos de Charandaja, Reinaba gran bullicio. Se hablaba a gritos, y la nota común era la violencia. Se quería tomar venganza de los carlistas.

     Después de las discusiones se cantó con furia el Trágala, el Himno de Riego y el de los nacionales, que termiinaba con este llamamiento belicoso:,

 Guerra, guerra a muerte

 a tiranos y esclavos.

 Guerra, guerra, guerra,

guerra, guerra, y después habrá paz.

 

     Aquellos gritos, en medio de una atmósfera de humo irrespirable, daban una impresión poco tranquilizadora.

    _Si quiere usted, salgamos_dijo de Olano a José.

li      Salieron y pasearon de nuevo por las calles. El ayudante del general tenía curiosidad por la vida del pueblo. Josecho le contó

   varias anécdotas, y ya en  la corriente de las confidencias, le habló de la rivalidad de los Sanjuanena con su familia, y le explicó

e llo  ocurría con su novia y el miedo que iba teniendo de que le pasara algo al abuelo de Gabriela por la cuestión de los cañones ocultos en Lecaroz.

     _Ahora mismo me voy a enterar yo_dijo Ros de Olano_. Tengo que  verle al general por si tiene que dar órdenes mañana. Le hablaré de ese asunto, y lo que me diga se lo comunicaré a usted.

_Muy bien; entonces, en casa le  espero.

      _Dentro de media hora estaré allí .

 

               

      III

 

       LA NOCHE DEL GENERAL

      Mina estaba alojado, con su mujer, doña Juanita, en uno de los palacios de la plaza, el de Arizcunea. No aceptaba convites; como enfermo, tenía que cuidarse, y el médico que le asistía en Pamplona le había sometido a régimen.

   Después de una cena frugal, el caudillo navarro, envuelto en su capote, sentado en un sillón cerca de la chimenea, en donde ardía un hermoso fuego, estaba silencioso y pensativo. En una mesa próxima, a la luz de una lámpara de aceite, se veían mapas, papeles y un tintero.

      Su mujer, doña Juanita, hacía lospreparativos para pasar la noche.

      _¿ Vas a acostarte pronto? _ lepreguntó a su marido.

   _No. Hasta las diez o diez y media estaré aquí. Vendrán los ayudantes.

      Poco después apareció Gurrea, saludó a doña Juanita; habló un momento con ella y se acercó al general.

      _Siéntese usted_le dijo éste. Hablaron los dos de la campaña en el norte de Navarra, de los pueblos que necesariamente habría que abandonar y de los que era necesario defender. Mina se resistía a dejar sin guarniciones casi toda la parte montañosa de la provincia, pero ante el  argumento de que no había fuerza liberal bastante para proteger la comarca, se manifestaba desalentado y  sombrío.  

   Mientras conversaban entró en la sala Ros de Olano y bromeó un rato con doña Juanita. Le contó lo que había oído por las calles y la entretuvo con sus anécdotas.

   Cuando se levantó y se despidió Gurrea, el general llamó a Ros de OIano.

   _¿Qué se cuenta por ahí?_le dijo.

   El oficial poeta tenía la especialidad, que podía llamarse literaria, de enterarse del espíritu de los pueblos, de lo que se decía y murmuraba, de  las noticias y mentiras que corrían en las tertulias. Doña Juanita era muy amiga de este ayudante de su marido,  que a veces la leía sus versos y los de Espronceda, de quien era amigo, y le contaba sus aventuras amorosas.

    Ros de OIano llevó la conversación  hábilmente al asunto de los cañones escondidos en Lecaroz por los carlistas, como un problema que preocupaba a la gente del pueblo. Mina, al oírlo, quedó meditabundo.

    _Sí ... , estoy enterado del hecho ... ; yo no quisiera tomar una actitud violenta con esos aldeanos ... ; si ceden, no haré nada ... ; pero si  me obligan, seré implacable ... y se acordarán de mí.

     _¿Quiere usted que vaya oficiosamente a Lecaroz a enterarme con detalles de lo que allí pasa, mi general?

     _Sí, me parece bien ... Vaya usted.

     _Porque quizá particularmente se  pueda hacer que alguno de esos aldeanos diga lo que sabe.

    _Sí, me parece bien. Entonces vaya usted y me cuenta lo que pasa allí.

      Estuvieron un rato más charlando.

     Mina le escuchaba, sin hacer más que vagas observaciones. La severidad le parecía bien; pero dejar un reguero de odios no era conveniente.

     _¿A usted qué le parece, Narváez?  _preguntó el general.   .

     _Hay que examinar las circunstancias y obrar según sean éstas _conntestó el ayudante andaluz, con acento cerrado.

      Quedaron de acuerdo en que al día siguiente fuera un capitán que sabía el vascuence a Lecaroz, que indagase a los campesinos, y que hiciese una información detallada de los hechos.

     Ya se acababa la entrevista entre jefes cuando le presentaron al general una tarjeta cortada caprichosamente. Mina la contempló un tanto extrañado.

     _Es un señor que viene de Francia _dijo, levantándose_. Voy a recibirle.

     Charandaja y Narváez salieron de la habitación, y poco después entró un hombre vestido de negro, con capa y sombrero ancho en la mano. El hombre  le invitó a sentarse y estuvieron los dos hablando en voz baja al lado del fuego.

     Doña Juanita, sin duda con cierta alarma, intentaba oír lo que decían. El emisario explicó, al parecer, el estadode los pueblos, la opinión que había  en Francia y en los demás países acerca de España. Era necesario, según él, acabar la guerra haciendo terribles escarmientos.

     Mina creía que tenía razón, pero aseguraba nada; hablaba con vacilaciones, se quejaba de sus heridas.

   Al terminar la conferencia, el desconocido salió de la habitación, se caló el sombrero, se embozó en la capa y se marchó a la calle.

  El general quedó solo cerca de la lumbre, puso el codo en el brazo del sillón y apoyó la cabeza en la mano. Luego tuvo un momento de sueño, de esos sueños de viejo: pesados. Su memoria inconsciente barajó recuerdos antiguos de guerra, de incendios, de fusilamientos_¡ tantos había presenciado en su vida!_; después vio a la Libertad como dentro de un halo luminoso, de apoteosis. A los po­cos minutos se despertó. Su mujer le decía que era hora de acostarse.

   Le habían calentado la cama y preparado la medicina.

     _Ya voy, ya voy_dijo él.

     _¿ Quién era éste? ¿ Algún masón? _le preguntó doña Juanita.

     _Es un carbonario.

     _No te preocupe lo que ha dicho. Haz lo que convenga sin hacer caso de exageraciones.

     _No tengas cuidado. Así lo haré.

IV

EN LECAROZ

    Al día siguiente, a las siete de la mañana, Ros de Olano y Josecho Almandoz montaban a caballo a la puerta de la casa de Ursúa y marchaban al trote largo a Lecaroz. El día, de comienzos de primavera, estaba claro y frío; el cielo, azul con nubes blancas; el campo, con las cumbres de los montes nevadas y las partes bajas, con los prados muy húmedos y verdes.

   Al llegar a la aldea, Josecho se dirigió a la casa del viejo Martín. Desmontó, hizo lo mismo el oficial Ros y condujeron los caballos a la cuadra.

     Después pasaron a la cocina. Al lado del fuego estaban el viejo, su mujer, la Andre Mari y un niño en la cuna.

   Gabriela y su hermana, la madre del niño, hacían los trabajos de la casa, porque no quedaba por entonces ningún hombre joven en ella.

    La cocina era grande, bastante clara, con su chimenea ahumada, su cadena, de la que colgaba la caldera, y los hierros para sostener el fuego. Alrededor del hogar había unos bancos de pino.

    Al asomarse a la cocina oyeron a la vieja, que cantaba con voz cascada una canción al niño, mientras movía la cuna.

 

Aurcho chiquia negarrez dago.

Ama emayozu titia.

Aita gaiztoa tobeman dago

Jocatzen chopinerdía.

Pícaro jocalaria.

(El niño pequeño está llorando. Madre, dale de mamar. El granuja del padre está en la taberna, jugando media pinta. ¡Ah, pícaro jugador!)

    _¡Qué bien! ¡Qué vida patriarcal !_murmuró Ros de Olano_.­¿Por qué nos enviarán a nosotros a perturbar la vida de esta pobre  gente?

    _Está ya perturbada_dijo Josecho.

     _¿ Usted cree?

     _Me parece evidente. Todo esto da la impresión de algo muy sencillo y muy cándido, pero por debajo hay las mismas pasiones que en todas partes.

     _Sí; tiene usted razón.

   Josecho presentó el viejo Martín al oficial, que quería hablar con él, y fue a buscar a Gabriela para que le ayudara a convencer a su abuelo. Ella no quería intervenir en la cuestión y discutieron largo rato.

      El viejo Martín seguía las distintas actitudes de las personas de su familia con una indiferencia sombría y sarcástica y con un puntillo de vanidad. Debía de considerarse en aquel momento un personaje importante, y aseguraba a cada paso que si que querían  echarle del pueblo, no lo conseguirían.

      No había manera de convencerle.

      _Está bien_le decía Josecho_. ¿No quiere usted decir dónde están los cañones? Muy bien, pero escápese usted.

      _No. Yo no me escapo. Yo no he hecho nada malo. Que me fusilen.

      José iba sintiendo cierto odio por aquel hombre terco y caprichoso que se atravesaba en su camino por petulancia y por vanidad.

        Se  oyó a Ros de Olano que bajaba del primer piso por la escalera. Josecho salió al portal a su encuentro.

     _¿ Qué han decidido ustedes?_preguntó el oficial.

     _Nada. El viejo no se aviene a razones.

     _Es un hombre valiente_dijo Ros de Olano__; pero si al general se le mete entre ceja y ceja, no tendrá consideración alguna y le mandará fusilar . Bueno. Hablemos con otras dos o tres personas del pueblo y vámonos.

      Lo hicieron así, Vieron a otros dos viejos. No se obtuvo el menor resultado.  Nadie confesaba. Decían y porfiaban todos que no sabían nada del asunto de los cañones.

      Josecho, descorazonado, sacó los caballos de la casa del viejo Martín, montaron Ros de Olano y él y volvieron  a Elizondo.  

v

MINA Y LOS VIEJOS

    Por la noche, Ros de Olano fue a visitar a Mina en Arizcunea.

     _¿Qué hay de Lecaroz?_preguntó el general.

     _Allí la gente asegura que no conoce el paradero de las armas ocultas.

     _No puede ser.

       _Eso dicen.

       _Muy bien. Veremos quién es más terco: si ellos o yo.

     Al día siguiente, los francos de Charandaja y un oficial tomaban declaración a los vecinos.

     _¿Dónde están enterrados los cañones? _preguntaba.

       _Yo no sé_le contestaban.

     Nadie sabía nada. Los jóvenes habían huido o estaban de antemano en la facción. No quedaban más que los viejos, que fueron encerrados, con centinelas de vista, en una de las casas principales del pueblo. Entre ellos se encontraba Martín Goyeneche. Todos negaban; ninguno podía aportar el menor dato. Seguramente unos ignoraban en absoluto el paradero de las armas escondidas y se mostraban asombrados y estupefactos; otros sabían algo, pero se hallaban dispuestos a no hablar.

     Por la noche, el capitán encargado del proceso, al llegar a Elizondo se presentó en el alojamiento del general y le leyó las declaraciones de los vecinos de Lecaroz.

     Mina, irritado, no dijo nada, y concibió una de sus terribles decisiones. Mandó a un oficial que con una compañía se presentara al día siguiente en la aldea a primera hora y reuniese a todos los presos. El iría después.

       Los pelotones de francos debían de estar también allá.                

     Se cumplieron las órdenes. A media mañana, el general apareció con sus ayudantes. En la plaza estaban todos los hombres de Lecaroz en número de veinte; todos eran viejos.

     Mina bajó de su mula, y, encarándose con ellos, les dijo en castellano que era indispensable que indicaran dónde se habían escondido los cañones de los carlistas.

       _¿ Dónde están los cañones enterrados?                               

       _No sabemos.                   

      Algunos, que apenas hablaban el castellano, decían:              

       _No saber.                        

    Mina repitió la pregunta en vascuence, y los viejos repitieron la contestación:

       _No sabemos.                   

       Algunos se encogieron de hombros. Mina frunció el ceño y se fijó en que todos los vecinos eran viejos.   

       _¿Y los jóvenes?_preguntó.

     No era difícil comprenderlo. Los jóvenes estaban en la facción. Uno de los viejos se sonrió con ironía. Mina se enfureció. Se encaró de nuevo con ellos, y les dijo: 

  _ Es mi última pregunta. Si no  contestáis, seréis fusilados inmediatamente. ¿ Dónde están los cañones? 

    _No sabemos.                   

  El general, furioso, decidió diezmarlos. Los mandó contar de cinco en cinco; el que hacía el quinto quedaba preso y condenado a muerte.

     Fueron cinco los elegidos: entre ellos, Martín Goyeneche.    

   _¿ Se les va a fusilar ahora, mi  general ?_preguntó uno de los ayudantes;

     _¿Por qué?

     _Habrá que darles tiempo para confesarse. Si no, hará mal efecto en toda la comarca.                 

      _Sí; está bien. Que les lleven a la casa donde han estado. Mañana  por la mañana, se les fusilará.

      Fueron los cinco al caserío entre los soldados. La puerta quedó guardada con centinelas.

 Por la tarde, el cura los confesó  y les dio la absolución. Los cinco viejos estaban tranquilos, resignados a su suerte. Todos ellos recibieron a las personas de su familia con cierta indiferencia.

     Al anochecer entraron en la casa Gabriela y Josecho. Gabriela llevaba  a su abuelo una onza de chocolate y un vaso de leche, porque ésta era cena. El viejo la tomó con gran serenidad. Después hablaron. Josecho quiso convencerle de que dijera dónde estaban los cañones.

     _No lo sé. Si lo supiera, no lo diría tampoco.

     _¿ Por qué no? Con eso no hace usted daño a nadie. Salva usted vida y la de esos cuatro hombres.

El viejo Martín movió la cabeza en señal negativa. Al hablar tenía un rictus amargo en la boca. Parecía que le  había entrado una mezcla de terquedad, de desesperación vanidosa y de soberbia. Se creía, sin duda, un hombre importante.

     _Escriba usted una carta a mi abuelo diciéndole que es verdad que no sabe usted dónde están los cañones. Mi abuelo hablará a Mina y Mina le dejará libre.

    _No, no quiero. Jamás.

    _Pero ¿ por qué? ¿Por esas antiguas riñas estúpidas entre los Ursúa y los Sanjuanena? Eso es una cosa ridícula.

    _ El viejo no contestó.

    Josecho, volviendo a la carga, dijo:

    _Escríbale usted al general Oraa; yo le presentaré la carta.

    _No; no quiero deberles nada a  ellos.

    Josecho estuvo un momento silenciosxo.

    _Bueno. Ahora que está oscuro,  tome usted mi capote y mi boina y salga usted con Gabriela. A ver si consigue usted escaparse.

    _¿Y tú?

    _Yo me quedaré aquí.

    _Te fusilarán.

    _Que me fusilen.

    _No, no quiero. Tú eres joven y yo viejo. Gabriela tiembla cuando me propones eso.¡Hala, idos! No os necesito para nada. Marchaos. 

     _Pero, abuelo, ¿ qué le hemos hecho a a usted ?_preguntó Gabriela, llorando

    _Nada, nada. Sobran palabras. Idos, o diré al soldado que os eche. Gabriela quiso abrazar al viejo, pero éste la rechazó desdeñosamente. Josecho salió de mal humor.

    _ ¿Qué se figura este pobre hombre?_pensó_. ¿ Creerá que el mundo entero se va a ocupar de él?

VI

 POR LA MAÑANA

      Gabriela y  Josecho fueron al caserío de Martín. La vieja, la Andre Mari, estaba irritada, furiosa. Se expresaba de una manera incoherente y parecía sentir más cólera que dolor.

     Gabriela le había hablado a la abuela y a su hermana del desinterés de Josecho. La vieja no quería oír. Paseaba de un extremo a otro de la cocina pronunciando palabras sin sentido. Josecho, Gabriela y su hermana al lado del fuego.

n        La noche fue larga y pesada para ellos.  Al comenzar la claridad del día, la vieja quedó dormida en el balcón con  la cabeza entre los hombros.

   Josecho salió a la puerta de la casa. Iba clareando. Cruzó un pelotón de soldados llevando el paso. Sin duda, comenzaban los preparativos de la ejecución.

     En esto se presentó Ros de Olano delante del caserío y bajó del caballo rápidamente. Se le acercó Josecho.

      _¿Qué noticias hay?_preguntó.

      _Ninguna. No sé nada.

      _¿No se podría hacer confesar a esos hombres dónde tienen esos miserables cañones?

    _No. Es imposible. No sé qué creen. Se figuran que el asunto es de una importancia trascendental. Quieren ser mártires.

    _El general no cederá si no hablan.

      _Pues no hablan.

      _¿No cree usted que se podría hacer una última tentativa?

      _Vamos. Venga usted conmigo.

   Se acercaron a la casa donde estaban los prisioneros. Los centinelas les dejaron pasar. Los viejos estaban esperando el desenlace tranquilos. El cura les exhortaba.

   _Aún hay tiempo_les dijo Ros de OIano_, aún hay tiempo. Basta con que digan ustedes lo que saben de los cañones para que el general les conceda el indulto.

   Josecho tradujo la frase al vascuence, e insistió en que si declaraban sólo lo que habían oído, se les indultaría.

   _No sabemos nada_contestaron los viejos.

   _ ¡Nada ! _gritó Martín, con jactancia_; y yo, aunque lo supiera, no lo diría.

     Era inútil insistir.

   _Esto es horrible_exclamó Ros de Olano_. Matar a esos pobres viejos es una barbaridad.

   Salieron de la casa y se encontraron a la puerta con una patrulla de soldados y de voluntarios francos de Charandaja.

     _¿ Está formado el cuadro? _preguntó Ros de Olano a un sargento.

     _Sí, mi teniente.

    Bajaron los presos, y la patrulla, rodeándolos, comenzó a marchar al compás del tambor.

      En esto la abuela de Gabriela salió a la calle y comenzó a dar voces, mostrando el puño, desmelenada, furiosa, con aire trágico.

    _¡Ya los llevan! ¡Ya los llevan! ¡Miserables! ¡Malditos!

    Un soldado la amenazó con la baoyoneta, y la vieja, dando un grito agudo, volvió a meterse en su casa.

    Ros de Olano y Josecho quedaron, indecisos, sin querer avanzar hacia el sitio de la ejecución.

      La puerta del caserío del viej o Martín se cerró por dentro.       

      Al poco rato, se oyó una descarga cerrada. Luego, tiros aislados.        

     _El golpe de gracia_dijo Josecho.

     _¡Qué barbaridad!_exclamó Ros de Olano_. ¡Qué oficio el nuestro! 

     _Sí. Es un horror.             

     Después del estruendo de la fusilería vino un momento de silencio y de  calma. Una mujer pasó llamando en las puertas y dando gritos.        

     _¿Qué hay?_le preguntaron aquí y allá.                                 

     _Que van a quemar el pueblo.       

   Salieron de las casas mujeres, viejos y chicos espantados, con paquetes  de ropa en la mano, y echaron a correr en todas direcciones.  

     Poco después empezaron a salir columnas espesas de humo blanco por encima de los tejados.

     _¿Qué va usted a hacer?_preguntó Ros de Olano a Josecho.

     _Esperaré aquí, por si me necesitan estas mujeres.                 

     _Está bien; yo vuelvo a Elizondo.

      El oficial montó a caballo y fue reunirse con la compañía, que estaba formando a la salida del pueblo.

     _¡Viva la reina! ¡Viva Mina _gritaron los francos de Charandaja, con furia.

      Las cornetas sonaron, y los tambores comenzaron a redoblar.

      Al ponerse en marcha, la música comenzó a tocar el Himno de Riego.

    Josecho quedó solo delante de puerta cerrada de la casa de su novia contemplando el humo de los incendios.

 

VII

 CUATRO AÑOS DESPUES

 

    Pasados unos días del incendio Lecaroz y del fusilamiento del viejo Martín Goyeneche, murió su mujer, la Andre Mari, y Gabriela y su hermana fueron a vivir a Elizondo, a casa de su pariente de la calle de los arcos. Las dos se pusieron a trabajar costureras.

      Don Ignacio Almandoz, quizá poco arrepentido de sus opiniones violentas y vengativas sobre las represalias que había que tomar contra los carlistas de Lecaroz y que dieron un resultado tan funesto, protegía a las dos hermanas y les proporcionaba trabajo.

      Al principio, cuando supo que Josecho pensaba casarse con Gabriela protestó de esta unión, que no le parecía muy brillante; pero como la muchacha era huena y de carácter apacible, transigió y comenzó a considerarla como su futura nieta.

      El viejo y la costurera hablaban de José con frecuencia, y don Ignacio llegó a escribirle diciéndole que era tiempo de que dejara la guerra y de que volviera.

      José era capitan en el ejército de Espartero.  Contestó que su mayor ilusion era volver y casarse con Gabriela, pero que la campaña carlista estaba terminando y que no le parecía bien abandonar por entonces el ejército. Los soldados le tenían cariño; los jefes le consideraban mucho. Le parecía algo como una deserción dejar las armas.

      Don Ignacio insistió. Le decía que era viejo, que no sabía el tiempo que viviría, y que desearía que su heredero volviera a la casa de Elizondo a vivir en ella; que había luchado como bueno por la libertad, que ya  bastaba. José no se convenció, y respondió que por muchas razones no podía volver hasta terminar la campaña.

     Los parientes de Gabriela tampoco abandonaban la guerra.

     A su tío Rosario Goyeneche, después de  cortarle una pierna por el muslo, lo llevaron al castillo de Guevara. 

     El castillo de Guevara, construido en el siglo xv, tomando como modelo de San Angelo, de Roma, era para los carlistas una posición importante porque dominaba la llanada de Vitoria y defendía el paso de los desfilñaderos de la Borunda, por si los liberales pretendían entrar en Guipúzcoa, que constituía el baluarte del carlismo.

      Este castillo servía a los carlistas de vigía para averiguar los movimientos militares de Vitoria. En dos ventanas altas de la fortaleza se habían colocado dos grandes catalejos: uno, apuntando a una buhardilla de la capital alavesa; el otro, en dirección de la carretera de Elgorriaga.

      Desde la buhardilla se hacían señas convenidas, con luces, y los carlistas de Guevara sabían si iba a salir con sus fuerzas Zurbano o algún otro jefe, y por dónde.

      Generalmente, la salida hacia la  montaña era por la carretera de Elgorriaga, y se podía señalar_si no el con exactitud, al menos muy aproximadamente_el número de los enemigos, y si traían cañones.

      Cuatro oficiales inválidos, entre ellos Rosario Goyeneche, estaban destinados a este servicio y se relevaban por turno. Su misión consistía únicamente en sentarse en una silla cerca  de la ventana y en observar sin interrupción con los anteojos. Si anunciaban movimientos de tropas liberales que se acercaban, se disparaba un cañonazo en el castillo. Los soldados carlistas se preparaban y tomaban posiciones, cerraban puertas y ventanas y los aldeanos huían a esconderse a pueblos próximos.

     Rosario Goyeneche parecía encontrarse muy a gusto con esta vida pacífica y tranquila.

     Cobraba algún dinero, leía todo lo que caía en sus manos y casi prefería esta existencia quieta a la que había pasado el primer año de guerra con  Zumalacárregui, siempre marchando de un lado para otro, muerto de fatiga.

   El hermano de Gabriela, Esteban Urroz, no había pasado de sargento. Era hombre poco inteligente, fanático y malhumorado. El quinto de Navarra, al que pertenecía él, figuró en varios motines. Los oficiales del batallón tenían fama de fanáticos y de indisciplinados, y promovían desórdenes con cualquier motivo.

   Unos meses antes de terminar la guerra, Espartero decidió inutilizar y destruir, si era necesario, el castillo de Guevara.

     Entre las tropas que se enviaron para el ataque, iba una compañía  mandada por Josecho.

  Los cañones de Espartero comenzaron a bombardear la fortaleza, destrozaron la puerta y las ventanas y produjeron el incendio del tejado y después el de todo el edificio. Como todavía se disparaban tiros, los liberales entraron al asalto. Josecho iba al frente, y cuando se rindieron los carlistas que estaban dentro, se prepararon los asaltantes a sacar de allí a los heridos y a los enfermos para librarlos del incendio.

  No había bastantes camillas, y tuvieron que emplear escaleras y tablas, sobre las que colocaban algún colchón.

     Uno de los heridos graves, con un balazo en el vientre, era Rosario Goyeneche. Rosario reconoció a José:

     _¿ Tú has venido con los liberales? _le preguntó con voz apagada.

     _Sí.

     _Chico, ¡qué destino el nuestro! La casualidad nos hace enemigos. Ni tú sabías que yo estaba aquí, ni yo sabía que tú estabas fuera, y, ya ves, parece que nos perseguimos con odio.

    _Sí, es verdad,

    _Me han dicho que te quieres casar con mi sobrina.

    _Sí.

    _Pues, chico, sé feliz. Dame la mano. Yo me muero. ¡Adiós!

  Pocas horas después de ser trasladado a una casa próxima, Rosario Goyeneche expiró. Esta muerte tranquila produjo en José una impresión melancólica, que no mitigó el ascenso que tuvo por su comportamiento heroico en la toma del castillo de Guevara.

  Desde esta época, los acontecimientos de la guerra se precipitaron. Vino el Convenio de Vergara, y poco después, la marcha rápida de Espartero hacia Tolosa, donde los carlistas tenían sus almacenes y pertrechos de guerra, y el avance de don Diego León por la Borunda, camino de la  frontera.

    Espartero, al llegar a Oscoz, cerca del valle de Ulzama, conferenció con don Diego León, y se decidió a pasar el alto de Belate y a entrar en la línea del Bidasoa. El general Jáuregui ocuparía la misma línea, internándose por Irún.

    Cuando el Ejército liberal, victorioso, se acercaba a la frontera, se supo que las fuerzas carlistas intransigentes, enemigas de Maroto, se habían sublevado en Etulain. Las mandaban el canónigo Echevarría, Guibelalde, don Basilio y el coronel Aguirre. El quinto y undécimo de Navarra secundaban el movimiento revolucionario, y,  convertidos en una serie partidas, se dedicaban al robo y pillaje.

  Don Carlos, que había querido jugar con dos barajas de una manera maquiavélica, precipitaba la disolución de su ejército.

    Echevarría, Maroto, Elío y Zaratiegui intentaron sincerarse y explicar la disolución de las fuerzas carlistas y se acusaron unos a otros de miserables, de vendidos y de traidores.  Don Carlos intentó a última hora una soldadura. Fue imposible.

     El ejército carlista de la línea Bidasoa se dividió en dos partes:  una, la disciplinada, acompañó al Pretendiente, y, dirigida por Elío, Villarreal, Zabala y otros generales, ocupó Elizondo, se acuarteló en Arizcun y en los pueblos de los alrededores; la otra, la rebelde, se estableció Vera y sus proximidades.

    El canónigo Echevarría, con el quinto y el undécimo de Navarra, se  fortificó en el monte de Santa Bárbara, y desde allí se dedicó a expoliar  y a desvalijar a los carlistas ricos que intentaban pasar la frontera.

     Los soldados se creían vendidos y traicionados, y, más que a los liberales odiaban en aquel instante a los marotistas y a los que llamaban "hojalateros", a quienes achacaban la de rrota del carlismo.

       José Almandoz, entonces comandante de un batallón a las órdenes del general Jáuregui, recibió órdenes de marchar hacia Vera por Irún.

      Ya para entonces las partidas de chapelgorris, dirigidas por Elorrio, Zubeldía y Noaín, aparecían por el alto de Belate e iban fusilando a todo carlista que cogían con las armas en , mano.

     José Almandoz avanzó por la orilla del Bidasoa, en dirección a Vera, reconociendo con cuidado casas y rincones que podían servir para una emboscada. Recogió algunos cadáveres en el camino, que mandó trasladar al cementerio.

     Al llegar a Vera, supo que los carlistas del quinto y del undécimo de Navarra iban pasando a Francia.

     Aunque sus soldados tenían gran deseo de atacarles y de cortarles la retirada, José pensó que no valía la pena, puesto que la guerra estaba terminando.

     Al día siguiente, al llegar el general Jáuregui, algunos campesinos de caseríos se quejaron de que había patrullas que les robaban las ovejas y las vacas.

     Jáuregui mandó hacer un reconocimiento por los alrededores, y Almandoz, con una compañía a caballo, recorrió la línea de la frontera. No encontraron más que grupos a lo lejos, que les tiroteaban y se dispersaban, echando a correr para meterse en Francia. Al anochecer, al bajar al baorrio de Alzate, desde un robledal les hicieron una descarga, y José quedó herido en el pecho. Le llevaron al pital de Vera y perdió mucha sangre. La herida era grave.